Sergio Palma
Señor anatema, dígame a todas luces que usted no afrenta. Me
tortura no escuchar los gemidos de aquella ventana desesperada.
En tren vagón, sale a las doce un punto y corre por
la puerta equivocada. Escucha pulsos y sonidos con reminiscencias
de tictac, lleva dudas del Pleistoceno y entretiene
pensamientos mutilados de reloj. No verrugues, no berrinches,
no entiendas más palabras o dolores o coces o gritos. Mira,
asoma, la guitarra está chocha y una gallina aúlla, pone
huevos ahí afuera. Alaridos de bruja, costumbres permutadas
de Halloween, viene en punto y el combo, y la sentencia que no
se oye, y el sonido que no separa ni nos dice, ni el siguiente, ni
hoy. Dicen tener un plan y una solución, y una puerta desnuda
en caso de que la orquesta no toque. Ah, sí, esa era la parte que
no me sabía y que venía después. Será que está flojo, que quiere
regañarme y no tiene un bate al alcance de la luz. Una y
veintinueve y treinta, y la cancioncita se repite de nuevo, y
cómo es que se dice eso en español. Pero porque no me sé tu
nombre, o se me olvida, o lo escribes con esos garabatos
arrebatados y yo que no entiendo, que casi no entiendo. Pero
hay un violín que nos puede salvar, un apagón a las doce del
día y un tragaluz que se enciende a media mañana.
Un reflejo, un sonido de taladro repetitivo, un coro de hombres
cansados y libertinos. Tú, porque yo sé demasiado y no lo ves.
Renuncia, se va, no comprende, el niño no comprende, no abre
si acasos y demoras, no ruge, no acarrea una pulsera que luego
venderá cuando las vacas se pongan feas y huela a cetro y
corredor. Es un tumulto de espacio, vete, acabo de sufrir y es
sueño, es tiempo comprimido. Que no seduce, que no resuelve,
que no cumple y sube una montaña a ver pájaros con
cantimplora y binocular. Pesto de las líneas sin punto ni
continuación, de los hombres caderas y pequeñeces. Apaña, y
tú mientes, porque la ñ en los sueños no existe. Y por eso sé que
no estoy dormido, y que el tren sin pensamientos que te
acurruca no tiene voz.
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