- Para Rachel Dolores
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Ella solía volverme
loca: mi madre
en el espejo retrovisor,
poniéndose su lápiz labial de Avón
antes de tomar la calle.
Yo tenía cinco años.
Y tenía prisa
por llegar
a la biblioteca Ernie Pyle,
la sección para niños,
donde los libros olían como
bosque después de una tormenta.
Yo me sentaba en el piso
y la luz venía fácil.
Si no, siempre estaba
el fichero, el tarot
de títulos.
Ahora he crecido, y no
tengo prisa por llegar.
Yo, también, me siento desnuda
sin mi lápiz labial,
sin un libro abierto
como una pantalla japonesa,
detrás de la cual descanso, sueño,
y me levanto, entonces leo
algo más hasta
que tú llegas.
Paisaje
Maricruz Patiño
Ya lleva el viento su canción por el valle
y en la rama estalla una flor de plumas con su canto
batir de alas en el silencio de la campana
Son casi las seis y en el árbol
los pájaros tienen una fiesta.
Maricruz Patiño (México, 1950. Poeta y escritora. Estudió Filosofía en la UNAM. Libros de poesía: La circunstancia pesa (1979), Voces (1984), La prosa de un viaje desesperado (1990), Otras vidas (1991), Larga Vigilia (2002), Del Mundo y otros Cielos (2004). Actualmente es maestra de poesía en la Escuela de Escritores de la Sociedad General de Escritores de México, dirige talleres de creación literaria en Casa Lamm y diversas instituciones. Participó en el Primer Festival Internacional de Poesía de Granada.
