Hay dos vertientes
que se extinguen en tu cuerpo
y hacen agua en tu boca apacible.
Amo el mimetismo de tu sombra
en la clandestinidad del campo.
Amo tu voz de agua,
la pesadez de tus ojos
agrietados
cuando los cierro
con la palabra en ruinas.
Es tu agua
brote de la vid,
agua salobre que parte mi lengua.
Tengo sed de lo que escapa.
Sed de grietas.
Sed de sal.
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