Ya no alcanzaré la belleza que pasa cerca de mí,
una llama cálida, desnuda,
a la que me condenan no tocar,
¿de qué vale haber recorrido todo el universo?,
pregunta mi todavía sangre en llamas.
Sin embargo nada me asusta, vi infinitas como ésta
y las pude palpar cuando quise
y me besaron con su fuego cálido por siglos,
en los graneros olorosos de la luna llena,
en los árboles sin ramas de una ciudad abrasada por el fuego
así fui feliz sin darme cuenta del paso del tiempo.
Y he aquí que me sigue esta belleza que hoy me es prohibido siquiera rozar,
está tan cerca de mi cuerpo, me quema su perfume calcinante.
Aunque he perdido la memoria de todos los lugares del pasado
y en libros está escrito que viajé a las partes más remotas del Universo;
sólo me han dejado para que sobreviva
una mirada melancólica
y también, como tormento,
el fino olfato del tigre salvaje.
Javier Campos. (Santiago de Chile). Ha publicado una novela (Los Saltimbanquis, 1999) y cuatro libros de poesía: Las Últimas Fotografías (Uruguay, 1981); La Ciudad en Llamas (Chile, 1986), Las Cartas Olvidadas del Astronauta (EE. UU.,1991). Este último poemario obtuvo el primer premio Letras de Oro.
